Em cada esquina,
houve uma grande história,
em cada calçada houve passos e passos,
cada grão de nada tem sua carga de memória.
Pra onde vai o passado,
é difícil dizer,
pode estar em tudo,
só não se pode ver.
Dizem que os livros são o passado,
mas e se quem os escreveu,
por acaso estivesse mau intencionado?
Passado, ó passado..
Por que as vezes volta para atormentar o que estava descansado.
Nenhum comentário:
Postar um comentário